женщина с музыкой в голове.)
***
Я не понимаю тебя. Человек-флейта, человек-солнце.
Я ловлю тебя губами, как воздух. А тебя не хватает. Чтобы вдохнуть и никогда больше не выдыхать.
Я ловлю тебя пальцами. Судорожно сжимаю руку в кулак. А ты выскальзываешь, как дым. Тонкими струйками, с четко ощутимым запахом полыни. Ты выскальзываешь из моей руки как тень. Как свет.
Я не понимаю тебя. Человек-небо, человек-пазл.
Тебя кто-то разбивает, за секунду, до того как я смог бы полностью тебя собрать. Бесконечно. Для себя одного.
В том мире, где придуманы лишь мы. А все остальные - просто.
Тебя разбивают за секунду до того, как я смог бы удержать, сомкнуть, склеить все границы. За секунду до того, как я смог бы обвить тебя как орхидея.
И сумасшедшая монотонность дороги. Пыль, да звезды в рукаве.
Я не понимаю тебя. Человек-день, человек-вечер.
Мне кажется, что я мечтал о тебе когда-то в прошлом. Когда-то не я. Когда-то не ты.
Мы случайно в декабре...где-то в десятых числах.)
А пока я не смотрел тебе в глаза - письма- письма- письма. Пустые какие-то строчки. (написанные даже не от руки)
Я не вижу тебя. Чувствую...настежь раскрытыми нервами. Разошедшейся по краям гордостью. Порванной нежностью. Чувствую!
Человек-птица. Человек-струна.
И так глупо как-то выходит, что ты просто живешь, а вот я...дышу тобой.
***
Он придет за несколько дней до последнего солнца. Белым пеплом на улицы Питера и его разбитые дороги. И на самом деле, если не дрожать - становится не так уж холодно. Можно в это поверить.
На самом деле нет никакой разницы чем прикуривать сигарету. Спичкой или простой зажигалкой. Или даже моим замечательным Zippo. Я, наверное, становлюсь поклонником культа курения. Можно в это поверить.
Он придет за несколько дней до первого солнца. Он услышит твой звонкий (как стрела с тетивы) голос и поцелует в губы. А они так похожи на лепестки роз. Болезненно-красные. Обветрились. Можно в это поверить.
И на самом деле, моя родная, нет никакой разницы между тобой и кем-то другим.
Сезон духов Фаренгейт почти бесследно прошел. И сейчас рядом со мной моя ледяная Фрейя.
Просто ветер изменил свое направление, а в месте с ним и меня. Как жаль, что на коже не остается отпечатков пальцев. Тогда я предпочел бы навсегда остаться уликой несовершенного тобой преступления.
П.с. (прошлогодний снег)
В моей квартире поселилось еще три маски. Крохотные. Можно спрятать в ладонь. Две из них мы уже расписали. Третья в полном твоем распоряжении, так же как и яркие акриловые краски.
Я не понимаю тебя. Человек-флейта, человек-солнце.
Я ловлю тебя губами, как воздух. А тебя не хватает. Чтобы вдохнуть и никогда больше не выдыхать.
Я ловлю тебя пальцами. Судорожно сжимаю руку в кулак. А ты выскальзываешь, как дым. Тонкими струйками, с четко ощутимым запахом полыни. Ты выскальзываешь из моей руки как тень. Как свет.
Я не понимаю тебя. Человек-небо, человек-пазл.
Тебя кто-то разбивает, за секунду, до того как я смог бы полностью тебя собрать. Бесконечно. Для себя одного.
В том мире, где придуманы лишь мы. А все остальные - просто.
Тебя разбивают за секунду до того, как я смог бы удержать, сомкнуть, склеить все границы. За секунду до того, как я смог бы обвить тебя как орхидея.
И сумасшедшая монотонность дороги. Пыль, да звезды в рукаве.
Я не понимаю тебя. Человек-день, человек-вечер.
Мне кажется, что я мечтал о тебе когда-то в прошлом. Когда-то не я. Когда-то не ты.
Мы случайно в декабре...где-то в десятых числах.)
А пока я не смотрел тебе в глаза - письма- письма- письма. Пустые какие-то строчки. (написанные даже не от руки)
Я не вижу тебя. Чувствую...настежь раскрытыми нервами. Разошедшейся по краям гордостью. Порванной нежностью. Чувствую!
Человек-птица. Человек-струна.
И так глупо как-то выходит, что ты просто живешь, а вот я...дышу тобой.
***
Он придет за несколько дней до последнего солнца. Белым пеплом на улицы Питера и его разбитые дороги. И на самом деле, если не дрожать - становится не так уж холодно. Можно в это поверить.
На самом деле нет никакой разницы чем прикуривать сигарету. Спичкой или простой зажигалкой. Или даже моим замечательным Zippo. Я, наверное, становлюсь поклонником культа курения. Можно в это поверить.
Он придет за несколько дней до первого солнца. Он услышит твой звонкий (как стрела с тетивы) голос и поцелует в губы. А они так похожи на лепестки роз. Болезненно-красные. Обветрились. Можно в это поверить.
И на самом деле, моя родная, нет никакой разницы между тобой и кем-то другим.
Сезон духов Фаренгейт почти бесследно прошел. И сейчас рядом со мной моя ледяная Фрейя.
Просто ветер изменил свое направление, а в месте с ним и меня. Как жаль, что на коже не остается отпечатков пальцев. Тогда я предпочел бы навсегда остаться уликой несовершенного тобой преступления.
П.с. (прошлогодний снег)
В моей квартире поселилось еще три маски. Крохотные. Можно спрятать в ладонь. Две из них мы уже расписали. Третья в полном твоем распоряжении, так же как и яркие акриловые краски.
-
-
26.11.2008 в 19:30-
-
26.11.2008 в 19:47не знаю, я пока не разобрался.)
-
-
26.11.2008 в 19:54весь такой запутанный..
весь в паутине...пора бы в химчистку, промыть мозги...)зимой ты много думаешь...
-
-
26.11.2008 в 19:57я всегда много думаю.
-
-
26.11.2008 в 19:58этого не отнять и с этим не поспорить..)
но зимой особенно...
-
-
26.11.2008 в 23:57и вообще я скоро перестану чесаться, тогда посмотрим еще как твой культ курения запоет!+))))))))))))))))
я злюка+)))))))))))))))
-
-
27.11.2008 в 00:07ну вот перестанешь чесаться..))) вот тогда и...и...и что же я буду делать со своей зажигалкой??? трубкой??? самокрутками? и т.д.???
-
-
27.11.2008 в 00:10отдашь голодающим Поволжья!И вообще запад тебе поможет+)))))))
-
-
27.11.2008 в 00:14это все подарки))) я не могу их отдать) будут пылиться дома?
-
-
09.12.2008 в 23:05нуууууу, сделай из них музей подарков+)))))))))))))))