женщина с музыкой в голове.)
В прозрачной чашке янтарный чай. Ты просыпаешь туда мои нескладные стихи и размешиваешь как сахар. Они таят, распадаясь сначала на фразы, потом на слова и в конце на буквы. Ты пьешь приторно-сладкий с отголосками мяты чай. Это твой негласный цитатник.
Я смотрю через стекло на свет. И внутри солнца вырисовывается силуэт его мыслей.
Я смотрю на улыбку в уголках твоих губ. Она как грусть предпочитает прятаться.
Почему?
*
Недавно я вспоминал детство. Яркие вкладыши в жвачках…наклейки. Воспоминания, кружась как конфетти, падали на ресницы. Они казались призрачными и если представлять их по кадрам или в виде мозаики, то можно было бы разглядеть, что почти в каждом из них не достает каких то моментов. Словно кто-то вырезал. Не потому, что не нужны были или не нравились, а просто так.
Еще это было похоже на прожженную картину. Где обгоревшие края настолько хрупкие, что стоит поместить под стекло. А там она не такая четкая. И ты не убираешь ее, время от времени, рассматривая. А она стареет, постепенно осыпается, исчезает.
Я вспоминал старые кафе. Мороженое с вишневым или клубничным сиропом, орехами или шоколадной стружкой. В таких кафе всегда было уютно и спокойно. И память окрашивает все в мягкие, приглушенные и неяркие тона.
Я вспоминал теплый хлеб и желание обкусать его с двух сторон. Даже вкус его вспоминал. Вспоминал дорогу до дома, темную парадную, которая в мыслях осталась светлой, будто солнце внутрь заглянуло.
Серых пепельных голубей и маленьких воробьев на разбитых поребриках. Неподвижные черно-белые лужи с яркими небесами внутри.
Я вспоминал качели и парки. Лица людей и их улыбки.
Память - странная вещь. Она выкрашивает все, что было в бесцветие, оставляя нереально яркие краски для каких-то определенных вещей.
*
-Тебе не надоел мой монолог?
Победа – стенка пораженья,
А боль – лишь способ отступленья
По подземелью в глубь души.
Расправил крылья? Что ж…лети!
Мне хватит сил тебя не ждать.
И не ловить в ладони дым.
Остыл ко мне? А был ли?!
-Был.
Я смотрю через стекло на свет. И внутри солнца вырисовывается силуэт его мыслей.
Я смотрю на улыбку в уголках твоих губ. Она как грусть предпочитает прятаться.
Почему?
*
Недавно я вспоминал детство. Яркие вкладыши в жвачках…наклейки. Воспоминания, кружась как конфетти, падали на ресницы. Они казались призрачными и если представлять их по кадрам или в виде мозаики, то можно было бы разглядеть, что почти в каждом из них не достает каких то моментов. Словно кто-то вырезал. Не потому, что не нужны были или не нравились, а просто так.
Еще это было похоже на прожженную картину. Где обгоревшие края настолько хрупкие, что стоит поместить под стекло. А там она не такая четкая. И ты не убираешь ее, время от времени, рассматривая. А она стареет, постепенно осыпается, исчезает.
Я вспоминал старые кафе. Мороженое с вишневым или клубничным сиропом, орехами или шоколадной стружкой. В таких кафе всегда было уютно и спокойно. И память окрашивает все в мягкие, приглушенные и неяркие тона.
Я вспоминал теплый хлеб и желание обкусать его с двух сторон. Даже вкус его вспоминал. Вспоминал дорогу до дома, темную парадную, которая в мыслях осталась светлой, будто солнце внутрь заглянуло.
Серых пепельных голубей и маленьких воробьев на разбитых поребриках. Неподвижные черно-белые лужи с яркими небесами внутри.
Я вспоминал качели и парки. Лица людей и их улыбки.
Память - странная вещь. Она выкрашивает все, что было в бесцветие, оставляя нереально яркие краски для каких-то определенных вещей.
*
-Тебе не надоел мой монолог?
Победа – стенка пораженья,
А боль – лишь способ отступленья
По подземелью в глубь души.
Расправил крылья? Что ж…лети!
Мне хватит сил тебя не ждать.
И не ловить в ладони дым.
Остыл ко мне? А был ли?!
-Был.