трудно уснуть, когда в голове ворочается тысяча и одна сумбурная, недооформившаяся мысль и каждая с грузиком эмоций и впечатлений.
знаете, есть такие игрушечные летающие вертолетики. они еще громко так шумят. вот примерно так же, только их много.
по идее где-то еще должен быть пульт управления, но, видимо, не в этой жизни.)
первый глобальный вопрос, который для себя надо решить - чего я хочу от людей.
второй, не менее глобальный - чего люди хотят от меня.
ну, и третий - что я могу сделать, а что нет.
кажется, я слегка растерялся где-то там, в прошлом.
давно надо было оформить это в слова:
все согласны, что внутренний мир человека (в какой-то степени) состоит из воспоминаний и чувств?
память - это огромный дом, в котором ты живешь с самого детства. ты приносишь туда свои первые воспоминания.
приносишь и оставляешь на самых видных местах.
здесь море.потом появляются еще какие-то фрагменты из жизни, которые тебе хочется сохранить, затем еще и еще.
и когда ты приносишь в дом новые эмоции, новые запахи, новые голоса... все, что было раньше - отступает немного в даль.
люди, которые любят все раскладывать по полочкам, классифицируют воспоминания. это как в библиотеке или в музее:
комната А. воспоминания лета 2007г.
комната B. ощущения и воспоминания о А.С. (2005г.-и по сей день)
комната С. первая поездка на море (солнце, пляж, мимолетно девушка в синем купальнике).
но чаще всего заполняется без расчета, без архивации данных. случилось - ты принес - оставил.
и вот наконец, бывают такие дни - дни памяти.
когда ты приходишь в свой дом, заглядываешь в первую комнату, пусть это будет гостиная. а таааам...
все, что с тобой случилось за минувший год. а почему в первой комнате то? да потому, что дальше тащить тяжело и как-то вроде откладываешь, чтобы потом рассмотреть получше. в общем - не когда.
ты смотришь и думаешь "ох ёлки". а там и не только елки есть.
там все в таком беспорядке, что даже пройти дальше нельзя.
перебираешь и начинаешь вспоминать, как же это все было.
там прочитанные книги, просмотренные фильмы, ромашки, подаренные внезапно около метро абсолютно незнакомым человеком, ну или знакомым, огромные живые картины.
когда ты засиделся в выходной день за компьютером до самого утра и вдруг так повернулся посмотреть в окно, а там солнце и облака на ярком голубом небе белой рябью. такие неповторимые-неповторимые. и птицы над домом напротив. и такая совсем уже весна. а ночью был дождь, и асфальт, если взглянуть вниз, мокрый и блестящий. и усатый троллейбус, увозящий еще сонных и толком непроснувшихся людей. и ты там. всего лишь силуэтом, потому что в памяти тебя как такового нет. ты тут, вот он ты. а там тебя уже нет. но ты же знаешь как это было. втягиваешь утренний воздух через нос и выдыхаешь через рот, и "черте что...сегодня же на работу", и уставший, но вырезавший все это для своего "дома", уходишь пить кофе.
или осень-зима, как часто бывает в Питере. темнеет рано и быстро. и ты возможно шел куда-то по невскому по своим каким-то делам и вдруг остановился на мосту, не понимая куда-ты идешь, откуда ты идешь. и вокруг столько много темно-серого и только вода - непрозрачно черная. и маленькие, мокрые снежинки, опускающиеся к этой воде, тают еще не коснувшись ее поверхности. и все люди какие-то мрачные, а у тебя ощущение, что тебя нет. совсем. и ты стоишь на этой живой картине, такой же как и на предыдущей - силуэтом, и думаешь "ой нет, я то точно есть". и в один момент там впереди разом загораются фонари, выстраиваясь в огромный караван. и их сияние на, еще сильнее потемневшем, небе - золотое с радужным ободочком. совсем не звезды, но такие неповторимые-неповторимые.
так ты разбираешь гостиную своего дома, расчищаешь проход к лестнице на второй этаж и поднимаешься, даже не зная, что там дальше.
ты можешь идти по какому-нибудь коридору и увидеть, как вдалеке вполоборота стоит какой-то человек. это может быть бывший возлюбленный, друг, коллега, незнакомец, улыбавшийся тебе в кафе. вот он, тот самый, абсолютно не изменившийся. вот он, тот самый не постаревший, не сказавший еще того, что хотел сказать, не сделавший того, что должен будет сделать. просто образ, пойманный тобой в несколько простых секунд. тик-так-тик-так-тик... и сразу, как ты узнаешь его, того самого... тобой украденного... этот образ тает, оседая к полу чуть заметным туманом, чтобы потом (когда-нибудь в следующий раз), откликнувшись на твое маленькое сердце, собраться заново.
а ведь ты с этим человеком можешь уже и не общаться. можешь быть в ссоре. можешь просто сделать его неважным по тем или иным обстоятельствам. но отголосочек, который бродит по коридорам твоего дома - ты его никогда уже не сможешь выбросить. потому что именно этот момент оказался настолько дорогим и важным, что без него будет...пусто?
есть случайные люди в твоем доме. старик-охранник в магазине "Перекресток" с серыми, выцветающими глазами, в которых грусти и доброты больше, чем во всем том маленьком городке.
и ты понимаешь, что, кроме как в своей памяти, ты ведь его не встретишь уже. и думаешь "жив ли? хорошо если".
начальница с твоей первой серьезной работы. маленькая пухленькая блондинка и смешно морщит нос, когда улыбается.))) с ужасным характером и прекрасным живым голосом.
вроде и ничего такого особенного, но от этих образов становится тепло. эти образы составляют нормальную температуру человека 36,6 °C.
есть в доме воспоминания-взрывы. они настолько большие, яркие и тяжелые, что не всегда вмещаются целиком. запихиваешь их, заталкиваешь, загибая уголочки и сминая края и не всегда потом помнишь целиком.)
такие воспоминания это... когда мечта сбывается, когда первая взаимная, когда рождение ребенка. ты пытаешься вместить этот фрагмент полностью, но он слишком велик, и кусочки-осколочки потом находятся по всему дому. как хлебные крошки.)
есть в доме и плохое, как без него.) есть одна большая комната, куда складываешь все неудачи, обидки, несчастные случаи (например макет дерева, с которого в детстве упал, провалявшись (в последствии) 2 недели, не вставая))), отобранный велосипед, проваленную сессию, нагрубившую соседку, к соседке добавляешь давно и бесследно убежавшее молоко, испоганившее перед исчезновением свежевымытую плиту...) всякое бывает, чего там только не найдешь... даже капроновые колготки, которые вечно начинают хвастаться зацепками и сигналить стрелками в самый неподходящий момент. например на первом свидании.)
это не страшно. спустя десять лет ты даже не заходишь в эту комнату, так, заглядываешь, чтобы улыбнуться таким пустякам.
другая комната гораздо более опасная. комната поражений, разочарований и разбитых сердец.
ты. да, ты. думаешь у тебя одно сердце? загляни ка сюда. вон они - лежат. и хоть бы одна трещинка затянулась. время не способно залечить сердца, зря говорят. это всего лишь способ сбросить старое, изуродованное, искалеченное. и дождаться пока вылупится новое. сердце - оно как птица. первое сердце чаще всего не умеет летать. оно очень хочет, расправляет крылья и бряц... падает. все последующие уже не такие импульсивные, открытые, быстрые. все последующие уже не торопятся. каждое из них становится тяжелее предыдущего и стучит громче.
хорошо тем, кто не менял сердец. 30 лет...полет нормальный, 40-50-60-70-75- заходим на посадку.
тяжело тем, кто не менял сердец. тем, кто не может, не умеет, не отпускает. тем, кто не желает перенести боль, тем кто не может перенести себя без. этой боли.
тяжело тем, кто оставляет разбитому сердцу ниточку-проводника. как это?
это когда ты сдаешься настрадавшись, заманиваешь свое кровоточащее и задыхающееся от боли на чердак или в подвал... и, как Ариадна, уходишь, по дороге разматывая клубочек своей печали, грусти, боли.
и хоть бы одну дверь закрыл, глупец.
проходит время. день или неделя, месяц. и в один прекрасный момент, когда твоя жизнь почти пришла в норму, ты слышишь шорох и стон, оборачиваешься и видишь как к тебе медленно, по земле, без крыльев ползет оно. и тихонечко, не торопясь тянет за эту ниточку оставленную, собирая обратно в клубок. оно залезает к тебе в грудь, устраивается на свое место и болит в несколько раз сильнее. и так каждый раз. не держите разбитых сердец, сложите их в эту комнату, дайте им отдохнуть. дайте им перерыв на вечность. будет еще...
там, в этой комнате все измены, подлости, колкости, которые цепляли так, что до шрамов. там воспоминания, которые никогда-никогда не разрешаешь себе смотреть, даже краешком глаза. там толпятся все предавшие люди, а стены мокрые и соленые, если попробовать на язык. там даже окон нет.
эта комната под запретом. под знаком "табу". ты не разрешаешь себе туда заходить, но...
все равно заходишь. потому что двери там тоже нет.
везде есть, но не здесь. так и задумано.
человек должен страдать. это иногда делает его сильнее.
главное не потерять выход. главное знать, что все что кроме - гораздо важнее.
главное то, что еще стоит принести в этот дом.
в свою память.
-
-
28.02.2012 в 17:23-
-
28.02.2012 в 17:26-
-
20.02.2013 в 15:16ПЕРЕУЛОК ПАМЯТИ
Есть в городе памяти много домов,
Широкие улицы тянутся вдаль,
Высокие статуи на площадях
Стоят - и сквозь сон улыбаются мне.
Есть в городе памяти много мостов,
В нем сорок вокзалов и семь пристаней,
Но кладбищ в нем нет, крематориев нет,-
Никто в нем не умер, пока я живу.
Есть в городе памяти маленький дом
В глухом переулке, поросшем травой;
Забито окно, заколочена дверь,
Перила крыльца оплетает вьюнок.
...Когда это дело случится со мной,-
С проспектов стремительно схлынет толпа
И, за руки взявшись, друзья и враги
Из города памяти молча уйдут.
И сразу же трещины избороздят
Асфальт и высокие стены домов,
Витрины растают, как льдинки весной,
И башни, как свечи, начнут оплывать.
(с)
-
-
21.02.2013 в 05:14