(Белые)
Нам ждать.
Безумно долго
Читая книги в старых переплетах
И наблюдая перелеты
Почти замерзших серых птиц,
Не вспоминать о следующей весне.
Нам жить.
В раскрытых настежь окнах
Запутался вчерашний дождь.
Ну что ж.
Ночь ляжет на наш сад золой.
Ты ждешь?
Я тоже.
Знаешь. А мы с тобой практически…
Мертвы?
Да нет. Не правда.
Мы похожи.
Такие же смешные, как цветы,
Засохшие в ладонях наших дней.
Нам слышать.
Еще вдали стрекочет гром.
И вечность разрывает небо.
Прости. Быть может просто не был
Ты никогда моим.
И нет побед
Над смехом в этих строчках.
А вообще знаешь…
Непреодолимо тянет распахнуть свои крылья в серебристых перьях и взлететь. Но я почти точно знаю, что окна раскрытые для этого уже высохшего дождя, никогда для нас открытыми не будут. А птицы скроются в грозовых облаках, так нас и не дождавшись.
Это все так бесполезно.
Давай просто придумаем, что нас здесь не было.
Мне с тобой танцевать
По следам на крови.
Уходя до рассвета, не забудь
Там, в ночи
В беспросветно-живом
И небрежно-нелепом,
Полу сумрачном небе…
Там остались слова,
Четкость жестов и взглядов.
По твоим городам
Холод смрада
В награду…
Там остались мои
Безупречно-ранимые чувства.
Подожди.
Нет не надо.
Это все пелена, за которую стоит…
Шагнуть.
Ты не рядом. Так нужно?
Параллельность наших жизней, так и неподтвержденная с годами. Как странно, что эти две тонкие нити все же перекрестились между собой. Но не смейся. Я и без того прекрасно знаю, что они пересеклись, чтобы в дальнейшем больше ни разу друг друга не касаться.
Глупо писать тебе все это. Ведь мы с тобой истлевшие. Ты мне _никогда_ не отвечаешь. А может быть, я _никогда_ не читаю твои письма. Мне кажется или это действительно когда-то уже было?
Разбитая грань стального кинжала.
И вуаль запутала губы.
А ты шепчешь.
Как глупо.
В воздухе запах дорогого вина.
И звездам все еще рано
Биться краями об лед и стекло
Наших глаз.
И нас самих
Раз за разом
Становится меньше.
Скажи, кто нас придумал? Кто нарисовал эти наши остроугольные силуэты? Почему мы?
Тени на стенах становятся более темными. Как будто кто-то их гуашью на мраморные обои. А звезды мерцают на дне неба вырезанными бумажными осколками.
Кто нарисовал эти наши остроугольные силуэты, забыв вписать в них сердца?
Какая жестокая шутка. Но мне она нравится, правда…
Я не посмел тебя
Забыть.
Любить это так…
Долго.
Прости.