И почему в эпиграфе к этому не большому рассказу мне хочется написать "Отрубить ему голову!" (с)
читать дальше
Танец.
Это танец на опадающих лепестках роз.
Это безумный танец на лезвие меча.
И это игра. На двоих со своей и чужой жизнью.
Размеченное поле для шагов, обшитое тяжелым узором решетки.
Это дьявольская игра за смерть противника, которая достанется тебе как подарок.
И момент, когда острие впитывает в себя кровь. Твою или чужую. Белую или красную, в зависимости от цвета бутонов роз, которыми выстланы твои следы, твой путь.
Чего стоит идти по нему?
Всего стоит…всего. Это называют дуэлью. Дуэлью на смерть. Ступать, осторожно выбирая новую комбинацию, в которой можно изящно и быстро обмануть. Просчитывать в чем тебе проигрывает противник. Прислушиваться к его дыханию.
А потом. Шаг за шагом, дальше и дальше.
И не замечаешь, как отдаешь мечу свою душу, а сердце прорастает шипами серебряного стебля.
Его звали Кричащий.
Он слышал утихающий пульс… чужой, тихий-тихий.
И каждый раз ждал, что он продолжит мелодично отстукивать под кожей ритм жизни.
Но пульс сбивался, путаясь в горько-сладком аромате. Сбивался, рвался на пунктирные строчки и линии многоточий. И стихал.
И эта пустота пугал.
Он рождался в глубине. Там, где теряет смысл слово «дуэль», а кровь не различается по цветам. Он рождался, этот крик.
И соскользнув с белоснежно-стальной рукояти, уходил в даль. Туда, где нет слова «дуэль», а кровь не пахнет розами.
Его звали Кричащий. А ее Ариса. Переплетение ветра. Такой контраст.
Он чувствовал нежность ее пальцев, а она никогда не надевала перчатку. В конце оставался только росчерк. Его любви и ее.
- Стань моей душой. – говорила она перед началом дуэли, - а я стану твоей сталью.
И ветер вплетался в ее выгоревшие до бела волосы, смешивал краски в темно-синих глазах, добавляя в них нереальные оттенки аквамарина и аметиста.
И они танцевали. Друг для друга…друг для друга. И для соперника. И для роз… и для Вас станцуют. Хотите дуэль? Я приглашаю.