Автор: Neu
Название: Возлюбленный неба
Жанр: как сказал сам автор: "Бред". От себя добавлю только то, что бред очень красивый и необычный.
читать дальше«Ты знаешь, о чем я сейчас думаю? О том, что небо всего лишь лоскут…и на нем можно нарисовать все что угодно. Но я не художник.
Но зато я умею резать. И на нем можно вырезать ножом звезды…или наши имена, не так ли? Так легко разрезать эту кричаще яркую тряпку, которая к утру линяет, как старая одежда..Я знаю, я смог бы…Хочешь?
Зачем укоризненно смотришь на меня? Неба нет, его придумали люди…»
Ветер собирает слезы ледяной ладонью… Белеют влюбленные пары, словно осыпанные пудрой. И ей гораздо больше нравиться спать на полу в вагоне метро, чем на бардовом мягком сидении. На этой глухой, как Бетховен, ветке народу ранним утром почти нет. А те, кто есть, не считаются. И она не считается…
Поезд несется сквозь тьму вспыхивающих ламп. И он мог бы вечно смотреть на ее лицо, покрытое змеящимися прядями волос, но его нет. Как и неба, не так ли? И грязно-розовый пол тоже заполнен этими бесконечными волнами, но они чисты…первозданно, золотисто чисты. Он выйдет на следующей станции, чтобы она не проснулась.
Ей всегда нравилось писать плохие стихи, но любила она только тех, кому они не нравились. А его завораживали эти искалеченные строки, в которых было нечто знакомое… В каждой своей жертве он видел изуродованные обрывки ее стихов. Писать такие стихи было таким же надругательством. И этим они были похожи….
«Взгляни! Хотя нет, ты нечего не увидишь. Послушай! Ты слышишь прибой? Это звезды смеются над нами. Глупые…
Когда я смотрю в небо, мне страшно от его глубины. Я вообще боюсь глубины, ты не знал? И утонуть я тоже боюсь… Но за бесконечностью моря скрывается дно, полное разноцветных кораллов и белых костей и я хочу знать, что там, на дне неба? А ты все равно не скажешь…
Не говори, что твои глаза похожи на небо…С чего ты взял, что оно синее? Я ненавижу синий цвет. Это только лишь жалкое подобие…Как и ты.»
И он до сих пор помнит их первую встречу. Как банально это помнить…
Мутная и жаркая ночь. Охота. Шаг за шагом, след в след. Чавкают музыкально и нежно ботинки. И кажется, что они разношены, но только не ему…Он знает, что там плещется кровь и окрашивает старую кожу в изысканный пурпурный цвет.
Охота. Он идет сквозь затемненные ветками аллеи, сквозь засвеченные фонарями улицы. Он заходит во все ночные кафе, так печально друг на друга похожие. Такие пустые и одинокие. Даже они этой ночью одиноки. И он ищет кого-то столь же одинокого….
Он заказывает в каждом кафе колу. Он не хочет спать, хотя ему уже много ночей не уснуть… Кола, теплая, приторная и маслянистая бежит тяжелой волной по его венам.
Охота. Перекресток. Сломленная горем девичья спина. Следом в след, за шагом шаг. Завтра ее не будет.
Пряные ветки куста оплетают тело изящным узором… Как мягко спать на твердой земле, в тени пропитанных ядом листьев. Она любит эти ночи, жестокие ночи, со звездами под ногами и старыми камнями под изголовьем. И утро никогда не наступит…и небо накроет ее белым саваном… Что для нее саван? Рваное одеяло…
Небо накрыло жертву синим саваном. «Спи, милая, спи» - он окунул руки в покрытый плесенью пруд… Руки тоже покрылись плесенью, точно кровь на них была старой, давно прогнивший. Словно он убивал с начала времен… «Неправда…» - крикнул он небу, и накрыл тело своим черным шелковым плащом, и поцеловал обнаженные глазные яблоки…Зеленоватая мякоть нежно дрожала под его губами. «Я посижу с тобою…до рассвета. Умирать ночью так холодно…» Звезды ухмылялись и распутно подмигивали друг другу…
Утро все-таки наступило. Она отряхнулась от листьев, налипших на волосы и губы. Первая мысль была о том, что стоит помыться…запах грязного тела отдавал мускусом и миндалем…
Городская площадь еще спала, и только больной скрипач с молодым лицом терзал скрипку…и смычок рвал душу в мясо…
Струи фонтана били жалобно и жадно, и кожа опять становилась больнично-белой…
Она посидела на шершавом поребрике, послушала стоны скрипки и одела свои изношенные черные вещи… Скрипач не смотрел на нее..он видел только музыку…никому не нужную, кроме неба. Оно слушало и плакало…
Начался дождь…
Плохо одетая девушка ушла, куда глаза глядят.
И так приятно пить горькое кофе в том самом кафе…ты туда заходил за мгновение…еще не зная, чья хрупкая спина разобьется горем в осколках ночи.
Пластмассовый нож для резки бумаги. Вот чем он всегда убивал… И они жалели, что тела их не из бумаги. Может, тогда грубое лезвие не входило бы в плоть так же легко, как в сливочное масло?
Темно-пурпурный плащ холодит кожу инеем…
Шаткие стулья и чей-то взгляд цвета колы…Тот самый багрово-коричневый взгляд, обещающий бессонные ночи охоты, и бессонный трепет упругой плоть под пальцами ножа, и утро за липким столиком, и те самые красноватые глаза…
Но девушка за отдаленным столиком не похожа на жертву. Почему, он и сам не знает…Что может делать настолько изысканная девушка в придорожном дешевом кафе, он тоже не знает…Рука обвивает блеклую плоть стакана…живая/мертвая вода? Детские сказки, в которых никогда не бывает заточенных ножей и тошнотворной колы. Но у девушки золотые, как фольга, волосы… Златовласка… с лицом нежным, как цветущая вишня…
И сидеть в этом вечном кафе, и выпивать до дна холодную воду. Но ей не холодно… Ей вообще не бывает холодно. После вереницы рождественских ночей в сугробах. Снег падал золотыми звездами от пролитого в Новый Год шампанского, и ей казалось, что этот новый год станет ее последним. Затеряться в белой пушистой перине снега и в черных закоулках своей души…и умереть. Тогда она начала писать стихи…Всего лишь закорючки собственной кровью по снегу. Но снегопад засыпал их, и было так обидно и больно.
Нет, она не боится холода…
..и выпивать до дна холодную воду…И писать глупые стихи, как будто так можно вернуть те, пропавшие в белой пустыне. Она помнит, как пыталась разгрести тяжелые завалы…сколько же это было часов..или секунд? Руки покрылись хрустальной ледяной корочкой…прозрачные пальцы…они начали ломаться, как будто ее руки были выточены из кристалла..и до сих были видны трещины, в разломах сливочной кости стояла тягучая кровь. Такого же цвета, как плащ у парня за последним столиком…Она никак не могла разглядеть его лицо, оно терялось, точно плавало в воздухе. Только плащ…темно-вишневый плащ с пурпурными разводами…и ей казалось, что его душа и есть этот плащ. А глаза у него были синие…синии-синии…как васильки…какие невинные цветы…
Разлетелись листки по маленькому кафе…Девушка уходила с недопитым стаканом в руках…Ну и пусть… Он цепким движением поймал пару помятых листов и прочитал…
Он догнал ее уже на улице.
-Это ваши стихи?
-Да.
-Они прекрасны…
-У вас дурной вкус.
А больше и не было встреч…И первая стала последней…Только записки, бесконечные записки о небе…Оно всегда было третьим лишним…
И ему всегда хотелось думать, что их пишет она…Хотя кто еще? Хотя если только он сам себе..в часы предутренней лихорадки и откровений.
Но никогда не был..и не мог быть его почерк таким воздушным и изящным…
…и первая стала последней… Только сейчас в метро… Но он выйдет, обязательно выйдет на следующей остановке…
Поезд несется сквозь бархатную тьму туннелей… И на полу гораздо просторней, чем на сиденьях. И не намного тверже, чем на сырой земле, совсем ненамного.
Она спит и видит сон. Синеглазый парень в плаще вместо души спрашивает у нее: «Это ведь были твои записки? Ведь, правда?» И она первый раз искренне отвечает: «Я не умею писать…» «Тогда кто? Кто? Некому больше!» «Может, небо» - заливается она во сне смехом. И почему-то искренне улыбается этому странному парню…
Нет, не небо это..не существует его..его придумали люди..
Он крался по следам прошитой одиночеством ленты позвоночника… «Тебе никогда не будет больше одиноко, я обещаю» Усталое небо укрывало его шаги ночной синевой…
Где же ты? Где же ты? Он пытался найти ее в вагонах метро и в утренних полустертых кафе… А потом решил, что, может быть, он ее убил, не разглядев во тьме летних ночей. Он столько убивал, что уже не помнил лиц…и ночь стала одной…бесконечной кровавой ночью охоты…Так может он и вправду он ее уже убил?
«В сквере N найден труп. Женщина, глаза карие, волосы светлые, вес, рост неизвестен. Причина смерти - ножевое ранение. Документов не обнаружено…»
Или это было все-таки небо? Неживое, но ревнивое небо?
Просьба прочитать...нэ-нэ, оно небольшое..)
Автор: Neu
Название: Возлюбленный неба
Жанр: как сказал сам автор: "Бред". От себя добавлю только то, что бред очень красивый и необычный.
читать дальше
Название: Возлюбленный неба
Жанр: как сказал сам автор: "Бред". От себя добавлю только то, что бред очень красивый и необычный.
читать дальше