женщина с музыкой в голове.)
Дорога не слышная
Сорвалась с кончиков пальцев.
Строчками пунктирных линий
Пробежала за пологом вуали ресниц
И затихла
На тонкой вытянувшейся прорези.
На грани зрачка и паучьей улыбки.
Ведь пауки улыбаются только глазами,
Осторожно, почти не заметно.
Или не слышно смеются,
Пытаясь этими обрывками согреть свои замерзшие губы.
А мне не остановиться.
Нет, если бы я только хотел.
Но пусть.
Пусть терзают воспоминания.
Знаешь, я уже почти скучаю.
Но это мое «почти» ровным счетом ничего не значит.
И если я захочу, оно даже станет приказом.
Но мне никто не давал права приказывать.
А тебе - права выполнять мои приказы.
Как бы ни хотелось. Ни тебе, ни мне, ни нам обоим.
Когда дело касается слова «ждать», Вечность остается бессильной.
И она стелется сзади шлейфом диковатой змеиной чешуи
И тоже ждет.
Пока ты вспомнишь в очередной раз.
Пока я предпочту твою гордость своей.
Знаешь, я, наверное, скорее притворно-небрежно
Забуду, как произносится твое имя,
Не замечу, как стирается в шелуху твой голос
И, через наивное понятие о боли, вырежу из себя наши единственные дни.
Дни, когда ты каждую секунду _до_сих_пор_ был моим…
Заблуждением? Слабостью? Ошибкой?
Как тебе больше нравится?
Сорвалась с кончиков пальцев.
Строчками пунктирных линий
Пробежала за пологом вуали ресниц
И затихла
На тонкой вытянувшейся прорези.
На грани зрачка и паучьей улыбки.
Ведь пауки улыбаются только глазами,
Осторожно, почти не заметно.
Или не слышно смеются,
Пытаясь этими обрывками согреть свои замерзшие губы.
А мне не остановиться.
Нет, если бы я только хотел.
Но пусть.
Пусть терзают воспоминания.
Знаешь, я уже почти скучаю.
Но это мое «почти» ровным счетом ничего не значит.
И если я захочу, оно даже станет приказом.
Но мне никто не давал права приказывать.
А тебе - права выполнять мои приказы.
Как бы ни хотелось. Ни тебе, ни мне, ни нам обоим.
Когда дело касается слова «ждать», Вечность остается бессильной.
И она стелется сзади шлейфом диковатой змеиной чешуи
И тоже ждет.
Пока ты вспомнишь в очередной раз.
Пока я предпочту твою гордость своей.
Знаешь, я, наверное, скорее притворно-небрежно
Забуду, как произносится твое имя,
Не замечу, как стирается в шелуху твой голос
И, через наивное понятие о боли, вырежу из себя наши единственные дни.
Дни, когда ты каждую секунду _до_сих_пор_ был моим…
Заблуждением? Слабостью? Ошибкой?
Как тебе больше нравится?
